Прохудился мой плащ и сыры башмаки,
И в рубахе последней - дыра
Не могу дописать до последней строки,
Я все жду, когда скажут - пора!
Чтобы скинуть нелепый дурацкий наряд,
Разбежаться, толкнуться, взлететь.
Но пока не сезон. Не закончен обряд.
По щекам хлещет снежная плеть.
И виденьем больным пред глазами - петля,
Чтоб вернуться туда, где тепло
Там, где братья мои и учителя,
Там живая вода, не стекло.
Не поможет петля, выход ждет не в окне...
Не услышу, как из-за гардин
Кто-то шепчет, до срока невидимый мне:
"Ну когда ж он допишет, кретин!"
17.11.06